Como tela de cebolla las páginas de mi libro se caen.
Será como dice Neruda el buen poeta no memoriza, desecha su pensamientos a la tinta para librarse de su peso.
E tenido la desdicha de padecer esto de escribir. El tal consume todo mi ser.
Lo miraba con cariño, ahora me e dado cuenta que se envicio de mi.
Acepto que soy la marioneta, que se presto para este deslice.
Consiente estoy que el que por su propia trampa se convierte presa, merece el dolor.
Me voy a los extremos del pliego porque el ruido me aturde.
El reloj de gato con su tic tac, tic tac de palabras. Zumbando en mi cajuela como abeja sin reinado.
Lo temible de todo esto es que algún día se me pare el reloj, y se sequé el río de mi abecedario.
Pero esto todo debe ser como las naranjas chinas, si no estuvieran impregnadas de su color no tuvieran nombre.
Al igual sin mis poesías yo tampoco tuviera el mío.
El poeta.......
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