La luna juzga y guía al azabache que tinieblas tiene y propiedad de poeta en transición carga.
Qué ritual este de caballero de París de vez en cuando ,y pariente de los que acompañan a un desamparado.
Que amistad la de los que se cicatrizan con mis heridas y que amor el mío por mis heridos.
Conozco gente y me desangro por ellos porque me enseñaron a brotar.
Conozco tierra húmeda y rehusó ser gusano tragador, yo me tiró de ese tren.
Si se acaba mi sobre dosis que me inyecten otra vez con caprichos de verdad y deseos masculinos.
Piso pisos conociendo gente que saben a fresa y quién soy yo para decir que no.
Quién soy yo para descifrar sabores sin saborear a qué sabe esa boca mía...
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